Un anno. Poco più.
Un anno che non scrivo.
Dalla tua morte.
Qualcosa si è rotto.
La malinconia cresce, sarà Dicembre.
Prendo la borsa.
Il pacchetto, ancora nuovo.
Un rossetto.
Un pacchetto.
Lo apro.
Con foga sognante.
Una boccata di deliziosa.
Morte.
Lenta e appagante.
L'ennesima.
Capelli corti, a voler alienare tutto ciò che mi ricorda la Femminilità.
Quest'arte d'esser donna, da dimenticare.
Quasi a riprendere in mano la vita.
Manca poco mi dico.
Poco.
Ho conosciuti un paio di individui interessanti quest anno, un'altra proposta di matrimonio, una relazione, una convivenza, un qualcosa di speciale.
Mi domando la superficialità dove sia finita, e perchè non abbia colpito anche me, cosi da evitarmi dei "casi umani".
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